这里有属于我的世界750字

这里有属于我的世界

750字 初三

不远,就在床边,它不是镜子,却比镜子更能衬出我的世界。

就是这里,靠近窗边,床的左侧,写字台上,有一个双层的小书柜,载着许多杂志,而写字台下面的箱子,就是这些杂志的最终归处。因为这个由我创造的书柜同我一样,受不了太多的故事,但它的纸板只会被压弯,折皱,却不会断开。不精致,不漂亮,一整大风就可以把它从书桌上吹下来,但是它只是摇摇晃晃,就如杂志的那些短篇小说的主角,怎么也不会倒下,确乎有点像我,初三再忙也不会放弃这些书,去厕所,睡前,总要看那么几段。雨从窗外飘进来总会打湿,人们都说纸板怕水,它而它却和木头似的,或比木头干得更快,保护着强压着它的几本杂志,保护着我忙碌的世界里那一点阅读的星星之火不被熄灭。这四方分层的小书柜,上面是一点不大的世界,顶着父母的期盼。重视着身边所有人的关心与照顾,低下头,一声不吭的努力着,再回家,从这一角的杂志中去品味,去阅读,去寻找,去静看这属于我的世界。

外头的阳光照的灼人,一场考试过后,有喜有悲,而外头的一切似乎只在庆祝着,从未考虑布偶那些失败者——他们不想你那么耀眼。外头的鸟儿自顾自的唱着,不由得掀起一阵胸前的怒气,关上门,拉好窗帘,趴在写字台上,不知道在想什么,不知道在怨什么,莫名的委屈滴上心头,让我无奈的蜷缩在这小小的属于我的世界,没有别人的眼神,只有无声的安慰和遗憾,一抬头,一个符于我心的标题窜入我的视线,文字让我进入了一个不一样的、异常清晰的事件,让我回顾,让我理解,使我浮想联翩,置身于故事中,入情入境,只在这个属于我的世界,找到属于自己的方法,找到我的初衷,找回我该有的独特,避免心中的那份希望,被外人抹去。

合上书,放回纸板制成的书柜上,合上最柔软的心门,离开这个属于我的世界,去面对前方的风浪,每每疲惫,我都会回到这个地方,回到这个属于我的世界,寻找我该有的方向。

毕竟,它不远,就在床边。

这里有属于我的世界

750字 初二

世界不是界。

——题记

越微小的存在越可悲地自卑。许多的我们都曾有过像是被世界抛弃的错觉。彷徨、怨恨后,我们又无可置否地认命,世界正原封不动地在咫尺之处,像个被遗弃的安静的小孩,干净的在原地等。被抛弃的从来不是我们,是世界。所以,无论何时,这里有我的世界。

我一直十分依赖着“巧合”。它是开垦世界的铲子。

因为家里有个嗜书如命的哥哥,桌子上总是横七竖八地躺着大小不一的书。往常他都会把一星期看的书晾在那,让我选几本看看。我总是习惯性的直接看作者,不是龙应台、张晓风、汪曾祺等人的书,统统被我视为“不是书”。翻来翻去都不是些熟悉的作家,就捡了本离手最近的。抬眼看到哥哥捧着厚厚的金庸小说蜷在沙发上,双眼像扫描机一样移动,我就十分鄙夷。我一直觉得小说太粗浅,及不上散文的醇厚,短短一篇精炼文字就可以让人回味数天。自此,选书时,我就给书分了等级,小说永远挤在最后的两三名。

那晚,越照越亮的节能灯,柔柔地拢在身上。我细细摩挲着每本书封面上的书名。想起龙应台写的《念你们的名字》,心底油然生出一份感动,这些书不就像是一个个孩提,咿咿呀呀,渴望着被人们所了解,盼望着自己的名字能留在某个人心里的某个角落。我由心底最虔诚地话语呓喃,对不起,对不起。

窗外的风铃随着风久不重复地溅出脆响。脑海的旋律跟着被吊起,像是一推又一推的浪。让人心颤。我明了,这是心的皈依所发出的暗叹。这里有属于我的世界。

我又重踏时光,这条细长的轴上,匆匆而过的人如那些被忽视的书一样,一刹那,就在记忆里剔除了。困着我的只是头顶那一方矮矮的四角的天空,因为膝上一道浅浅的伤疤,就忘了奔跑。狭小的空间与禁锢的认为,似乎世界已早被我抛弃了一段时间。还好,现在是属于我小小世界的这里。

有人说,你在那里生活过,那里就会一直属于你。背叛、迷茫、悲伤终会混在时间的沙漏中,这个世界一直都在,这里有属于我的世界,无关他人。

挥铲人,一个足矣。

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