秋风里的旭日
昨夜,难眠。
独上高楼,望断天涯路牵着夜的舞裙,伴着清风的旋律,愁一般的月丝溢满了天地,远处流动的云,隐约,飘渺。
瑟瑟中,见到了熟悉的屋影,婀娜的人影,心湖水般的平静,死一般的沉寂,在夜的海洋里,独自划着乌蓬船,无目的的飘向远方。远处的河,像九天银河,断断丝绸,轻盈的围在夜女儿的衣间。
踏着丝丝的欲肚白,抟着密密的星辰嘹望。
旭日,在薄云中隐约升起,一缕阳光,扑面而来,伸开双臂,与朝霞亲吻,与朝露伴舞。天地之灵,日月之气,清洗内心的交杂,祛除内心的焦愁,远离灯火辉煌的城市,飘离五光十色的睨虹夜景。飘向远方的净土,走向宇宙边缘的永恒国度。冰心般的灵魂,不再为现实而勾心斗角,不再被命运束缚奔波。
现实始终是现实,幻想终究不能代替现实,夕阳终究掩不主旭日的光芒,还是那样的残缺,遗憾。
我在茫茫大海里,独自撑着一叶扁舟,寻找自己积翠如云的空朦山色。
远边的旭日,正缓缓而升,缓缓而升。
懂你
一花开,则知盛夏;一叶落,便知劲秋。于风尘世俗中,多少兰心如花随风而逝,岁月流蓝,浅唱清欢。我用沾满月光的指尖,书写者你给予我的温暖,在红尘的褶皱中刻下平仄。那细枝末节处的温暖中,让我,懂你。
午后的阳光暖的像碗热汤,将我的窗台煨热。我躺在床上,享受着这难得的悠闲。“叮叮”,一声响,应是碗勺碰撞声音,轻轻地,在暖意中流淌酝酿。透过被蒸汽氤氲的玻璃,隐约浮现一抹朦胧的身影。
是母亲。
我起身,挪步走向厨房,见母亲正在忙碌,暗灰色的瓷板上放着各种各样的食材,应该是在煲汤。我渐渐靠近,倚在门旁。见你小心翼翼地将食材放入锅内,右手持木勺,缓缓搅拌。橱柜上贴着张纸条,是张食谱,行行字体清丽,久忙于家事的母亲大概很少写过这样工整的字了吧!一边不停地忙碌,你还一直嘀咕着什么。腰间围着蓝色花布围裙,时间有些久了,已经褪了色,裙带围着略微发胖的肚子显得有些拘谨,锅盖盖紧,你长呼一口气,擦去额前的汗珠,轻挑起那新月般的黛眉。
你身,见我在门旁,微提嘴角:“醒了,去坐会儿,一会尝尝我煲的汤。”“嗯”我轻声答到,身坐在椅子上,凝视着你。“丫头,烫好了,你尝尝,看看味道怎么样!”你轻声呼唤将我的思绪拉回,接过你手中的碗,一勺勺地细品着,“怎么样”你问道“还不错”我抬头回答你。再一次对你凝视,那以往平滑的额头上竟出现了水波痕一样的邹纹,我想用手去触摸,想极力将它磨掉,乌黑秀发间的银白相互挑逗着,犹为刺眼。你老了吗?
母亲,以往的我并不懂你,你付出,我理所当然的接受。岁月将您的青春偷走,而我将您的青春慢慢消耗。如今,我真正懂得了你,懂得了你给予我的细细的爱。我已明白:溪水的折叠不是为了锁住记忆,而是寻找记忆的方向,溪水源源不断,正如你对我的爱源源不断。
风乍起,吹皱一池春水,细叶轻飘,飘成一絮垂柳,拈起岁月于流年里,守护着那细细的爱,任时光流逝,岁月荏苒。
我,懂你。用心去享受那细枝末节中的爱。
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